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1902, en Martinique. Le 8 mai au matin, la Montagne Pelée explose. En deux minutes, une nuée ardente — un nuage de gaz et de cendres à plus de 500 degrés — descend sur Saint-Pierre à 600 kilomètres heure. Saint-Pierre, c'était la capitale culturelle des Antilles. On l'appelait le petit Paris des Caraïbes. 30 000 habitants. Trois rescapés. C'est tout. Et le truc dingue, c'est que ça aurait pu être évité. Il y avait eu des signes pendant des mois. Le volcan grondait, les animaux fuyaient, des cendres tombaient sur les toits. Mais on a continué. Les élections approchaient, le gouverneur ne voulait pas qu'on évacue, et la presse locale rassurait. Voilà. Aujourd'hui, on aurait vu venir cette éruption deux ans avant. Deux ans. La volcanologie moderne est née précisément après ce drame — c'est en étudiant les corps de Saint-Pierre qu'un scientifique a inventé le mot « nuée ardente ». L'observatoire de la Pelée surveille le volcan en continu, on suit les gaz, les déformations du sol, les micro-séismes. Donc techniquement, on saurait. Et pourtant. Les gens autour de la Pelée vivent là comme si 1902 ne s'était jamais passé. Beaucoup ne savent même pas qu'ils sont en zone de risque maximum. À l'école, les gamins n'apprennent pas vraiment ce qu'il faut faire si l'alerte tombe. Et le DICRIM de la commune — le document qui liste les risques — la plupart ne l'ont jamais lu. C'est ça le truc qui dérange. On a fait des progrès énormes sur la science. On a perdu la mémoire en route. Et la mémoire, ça se transmet. Pas par hasard. Par des exercices d'évacuation, par des visites de l'observatoire avec les écoles, par des ateliers où on explique aux familles comment réagir en trente secondes. Sinon, le prochain 1902, on le subira comme le premier.

Cinq secondes. C'est tout ce qu'il faut à une IA pour cloner la voix de quelqu'un, aujourd'hui. Pas cinq minutes, pas cinq heures. Cinq secondes. Et ces cinq secondes, les gens les donnent tous les jours sans y penser. Un message vocal sur WhatsApp. Une story Instagram où on rigole avec les copines. Une vidéo TikTok. C'est ça que les arnaqueurs récupèrent. Ensuite c'est très simple. L'arnaqueur appelle la mère, en pleine journée. Elle décroche. Elle entend la voix de son fils, paniqué : « Maman, j'ai eu un accident, j'ai besoin de toi, envoie-moi cinq mille euros tout de suite, je suis à la gendarmerie ». La voix, c'est vraiment celle du fils. Le ton, c'est le ton du fils. Et la mère envoie. Parce que sa mère, c'est sa mère. En 2025, en France, c'est cinq mille euros la perte moyenne sur ce type d'arnaque. Plus 75 % en un an. Ça touche les seniors en premier, mais pas que. On a vu des cas avec des gens de quarante ans, parfaitement à l'aise avec le numérique. Le truc, c'est qu'on ne résiste pas à la voix de son enfant qui pleure. Émotionnellement, c'est impossible. Donc la solution, ce n'est pas « soyez vigilants ». C'est un code. Un mot, ou une question, qu'on décide en famille. Une question dont seuls les proches connaissent la réponse. « C'est quoi le surnom de tata Josette ? ». Et la règle, c'est que pour tout appel suspect, on demande le code avant d'envoyer quoi que ce soit. Si la voix d'en face ne sait pas, c'est que ce n'est pas la bonne personne. Même si ça sonne pareil. Trois minutes en famille, ce soir, autour de la table. On choisit le code. On l'apprend aux enfants, aux grands-parents. Et l'IA ne peut plus rien.

Quand les parents pensent cyberharcèlement, ils pensent TikTok, Snapchat, Instagram. Les applis dont on entend parler aux infos. Ils se trompent complètement. Le numéro un, c'est WhatsApp. 41 % des cas de cyberharcèlement passent par WhatsApp. Et le pire, c'est que 25 % se passent dans les groupes de classe. Ces groupes que les parents eux-mêmes ont créés, en CM2 ou en sixième, pour les devoirs, pour les anniversaires, pour les voyages scolaires. C'est dans ces groupes-là, le soir, à 22h, qu'on insulte. Qu'on isole. Qu'on lance un sondage sur « qui est la pire de la classe ». Et le lendemain matin, à l'école, tout le monde sait, sauf les parents. Pour donner un autre chiffre : 65 % des enfants de primaire ont déjà un compte WhatsApp. L'âge légal, c'est treize ans. Donc on a installé une appli interdite à nos gosses, en se disant qu'au moins, c'était entre les copains. C'est ça, le paradoxe. Les parents pensent contrôler quand ils mettent leur enfant sur WhatsApp parce que « c'est chiffré, ça reste entre eux ». Sauf que dans ces conversations chiffrées, les choses les plus dures se passent. Et il n'y a pas de modération. Il n'y a pas d'algorithme qui détecte les insultes. Il n'y a pas de bouton signalement comme sur Instagram. Sur WhatsApp, ce qui s'écrit reste, et personne ne regarde. Donc qu'est-ce qu'on fait concrètement ? Premièrement, les parents qui créent un groupe de classe, ils s'y mettent en administrateur et ils restent dedans. C'est pas pour fliquer, c'est pour qu'il y ait un adulte qui voit. Deuxièmement, on parle avec son enfant de ces groupes-là. Pas une fois par an. Régulièrement. Qu'est-ce qui se dit, qui est exclu, comment ça se passe le soir. Et troisièmement, on retire le téléphone à partir de 21h. Le harcèlement, statistiquement, c'est la nuit que ça se déchaîne. Quand les parents dorment et que les enfants ont leur téléphone sous l'oreiller. C'est ça, la vraie première chose à faire.